Una metáfora irreal.

Entrar al piso me producía una extraña sensación de aire pesado. De alguna manera, me inquietaba. Día a día el la atmósfera se volvía más y más pesada; sobre todo en la habitación. Sentía como si algo irreal se me agarrase a la espalda. Y esta sensación no me abandonaba hasta que no salía a la calle. Una tarde alguien me dijo que sentía algo raro cuando cuando entraba en mi casa, y en ese momento, empecé a preocuparme. Había nombrado la palabra fantasma y yo quería vivir sola, no con ese compañero de piso.

Se despertó mi más primitivo instinto de defensa de mi territorio. Un libro de conjuros; un ritual con velas de colores; incienso... pero el problema, lejos de solucionarse, iba a peor. Yo me encontraba cada día más tensa; no es que tuviese miedo, sino que sentía que me habían invadido. Por aquel entonces, el fantasma había hecho ya de mi hogar el suyo y cada vez era más real; había pasado de ser una simple sensación a ser una
presencia. Llamé a un chamán centroasiático; pero, cuando le abrí la puerta, una ráfaga desagradable me bajó
por la espalda y... le pedí que se marchase; tuve que insistir para que aceptase una compensación económica por haber gastado su tiempo. Cerré la puerta sin ganas
Me senté en el sofá, con los pies encima de los cojines y asumí, al fin, mi derrota. Y... el fantasma por primera vez ocupó su lugar en el sofá. Podía verlo, no con los ojos, sino con la mente. Se agarró a mí. No sabría decir si me abrazaba o me sujetaba. Pero estaba ansioso, desesperado, como si yo fuese su última, y quién sabe si única, posibilidad de solucionar algo.  Miré hacia donde se suponía que él estaba, mantuve los ojos muy abiertos y, en ese momento, quise preguntarle. De alguna manera me contestó.                                                      

                        

                                  

Vasily Kandinsky, "Línea blanca"

                                   Vasily Kandinsky, "Mi comedor"

Los días siguientes trajeron cambios. Al principio se me hacía raro saludarle al entrar o hablar con él de tonterías; pero logré acostumbrarme. El  fantasma iba sintiéndose cada vez menos invisible y agradecía mucho el que me preocupase por él. El aire de la casa era cada vez menos pesado y en la habitación no se respiraba ya angustia. Los que venían a casa se sentían a gusto y no notaban nada raro.

Una noche sentí como mi  fantasma salía por la puerta del piso. Ya no era un anciano, era un hombre que caminaba con la espalda recta. El perro de los vecinos empezó a aullar.

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Cada mes le entregaba a mi casero la correspondencia. Recibos; alguna carta despistada a su nombre; sobres del banco... siempre lo mismo. Me llamó la atención aquella caligrafía, con la letra cuidadosa de una persona anciana; quién sería ese I. S.; y el remite: la Asociación de Veteranos... Mi curiosidad necesitaba respuestas: 

- IS ... era el hermano de mi padre. Murió hace cinco años. Vivía solo en este piso,  mi mujer y yo veníamos a visitarlo una vez por semana y cuidábamos de él. Sí, luchó en la guerra pero no sabemos mucho ... no le gustaba hablar de ello... No tuvo hijos y por eso, heredamos nosotros este piso...